Je viens de prendre au congélateur un petit crumble, c’est l’écriture de maman sur l’étiquette. Il y en a d’autres de sa main, je pense, et des confitures, que je vais encore ouvrir pendant quelques années. Des ondes de répercussion de sa présence, comme les cercles sur la surface d’un lac se propagent encore alors que la pierre qui l’a percutée a déjà sombré, et qui vont en diminuant, jusqu’à ce que l’eau redevienne lisse comme avant. Elle est encore dans mes pensées, mais déjà moins souvent, avec la reprise de mes activités. Et quand nous, ses filles, et ses petits-enfants et tous ceux qui l’ont connue aurons disparu, les tout derniers remous sur le lac auront pris fin.